«Con los millones que nos cuesta el que la alcaldesa carthaginesa salga favorecida en las fotos y su equipo de mudos que solamente hablan cuando no tienen más remedio»
Quiero que desde el mismísimo arranque de los renglones, quede muy claro que no tengo nada personal con ningún concejal; sino un sistema primario de administración, los ayuntamientos, sino porque al margen de un nido de víboras llenas de veneno y desestabilizadoras local en la actualidad, algo que en su día tuvo su necesidad y uso; pero que ahora, al margen de la millonada que nos cuesta, es algo que no sabe otra cosa que no sea inocular veneno en todas las localidades.
Se ha llegado al extremo en ciudades profundamente franquistas como lo es Carthagena, que no se vota mirando el interés y el máximo bienestar local, si no que se vota por joder, estudiando, sin prisas, de qué modo se desestabiliza más localidad y aumentan los rencores y las diferencias sociales, camufladas, pero más virulentas, que en la edad media y cuando regía el derecho de pernada.
Con el voto ¿democrático? hemos logrado que por oleadas, como la mar llega a la playa, un puñado de ciudadanos, (escribir la realidad sería una vulgaridad, no solo es que no se su verdadero trabajo, copiado exactamente de algún carajote, es saludar con una sonrisa que no llega nunca a sus ojos, mirar el reloj y decir que se le ha hecho tarde y lleva prisa por llegar pronto a las misteriosas reúnes donde no hay reunión donde no falta agua calentuja, un bolígrafo y un folio, y nadie escribe absolutamente nada si no es el teléfono de la “nena o del nene” de su conocido que, si están en edad de disparo de escopeta, por supuesto que va a entrar a ir al ayuntamiento, después de arrugar alguna sábana.
Con los millones que nos cuesta el que la alcaldesa carthaginesa salga favorecida en las fotos, y su equipo de mudos que solamente hablan cuando no tienen más remedio, se podría llevar hacia adelante, no solo el porvenir de una ciudad, sino su calidad de vida.
Recuerdo, casi con el mismo dolor que cuando lo vi en África, un hospital que se limitaba a ser la sombra de una gigantesca una ceiba y por cabecera una piedra, recientemente que he salido del hospital de Santa Lucia ( se sabe con exactitud si alguna virgen o algún santo ha curado algún enfermo en alguna ocasión, porque a mi persona siempre me han “apañao” un excelente y más que amable personal sanitario, no sé por qué cojones la mayoría de hospitales llevan nombres de santos o santas).
Vamos al grano: he estado en el hospital de Santa Lucía durmiendo en un pasillo y encerrado en una cama con menos salida de emergencia del rincón donde me ubicaron, que mientras podían darle salida a mi cama, ya estaría yo terminando mi ensayo especial sobre Cuba o haciendo algún poema para joder.
Demandé la presencia del jefe de seguridad, de la autoridad sanitaria (donde hay más funcionarios moviendo papeles de un lado para otro, que profesionales), y claro que pensaron que servidor era y estaba demente; pero me gustaría tener una fiscalía que actuara de oficio, un poder judicial en condiciones que no se cebara en los humildes, unos políticos que cumplieran con su obligación, que aunque no lo sepan su trabajo principal no es robar ni sisar.
Y al Lorzas y su equipo de mariachis, junto al consejero de Sanidad y a todos los que viven de la enfermedad, que se vayan de la mano al carajo.
Ah, se me olvidaba; Al santa Lucía no ha llegado todavía el invento de la rueda, y te llevan en unas sillas, no es que te pegues en la mierda que llevan, sino que servidor nunca ha pasado un temporal tan peligroso cuando había bajo la ceiba-hospital un centro sanitario en el que lleva un claro y decidido camino por el que va una ciudad, que fue, y ahora solamente es un puñado de fotos antiguas.
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