«Versos para el Rojerío, un poemario a mi estilo que contiene próximo a los cien poemas y puede que haga el número ochenta y tantos de los poemarios que llevo escritos, aparte de ensayos, novelas, artículos y demás. Asuntos que ocupan muchos renglones»
Cumpliendo los expresos deseos de Juan Eladio Palmís transmitidos antes de su fallecimiento, LasNoticiasRM va a publicar su último poemario. Tal como nos trasmitió, y debido a su extensión, este se irá publicando semanalmente de diez en diez poemas.
Es probable, que el golpe de estado milico, Vaticano, al que tuvieron que enfrentarse los republicanos españoles, fue el más multinacional de los que ha habido en el mundo. El clero y el fascismo y el militarismo universal que saca galones y teoría de conductas patrias mientras tira de escalafón, en cuanto hay un grave acontecimiento, la patria entera la dejan en manos y sangre de nosotros el pueblo, hipotecada en odios y heridas. Es probable que el agua más contaminada, la destila la Historia de España, con extensos y experimentados, de lo fácil que resulta, alterarlo todo para que se caigan las nueces del lado que interesa.
Versos para el Rojerío, un poemario a mi estilo que contiene próximo a los cien poemas y puede que haga el número ochenta y tantos de los poemarios que llevo escritos, aparte de ensayos, novelas, artículos y demás. Asuntos que ocupan muchos renglones.
Nadie tiene obligación de leerlos; pero el pueblo, la gente, nosotros, tampoco tenemos obligación de guardar silencio, mientras estafan nuestras vidas, y recuerdo como gente, puede que igual de estafadores, mandaron antes, después. Y ahora mismo, con la experiencia social que tenemos gracias al empuje de las mujeres españolas, que como los hombres, que sus aburrimientos y miedos sin solución, lo pasan algunos sentados en las iglesias.
Y no se sabe nada de que el mundo entero se ha beneficiado, un territorio por el valor de la palabra de un clérigo, mientras yo sigo sintiendo amor y admiración y respeto, porque lleva el legón a cuestas, y lo escuchaba cantar coplas camino del bancal.
LA ESPANTÁ
Valentía para medalla señalada,
Gente valiente tras los cañones
De los buques salvapatrias
españoles,
O a los mandos de aviones
Bendecidos vaticanos.
Un árbol,
La salvación con su tronco,
En pocas ocasiones
De un niño,
Que nunca,
Entonces ni ahora,
Entendió tanta cobardía
De gente,
A los que ni podían
Responderles
Ni tirándoles piedras.
¡Corre mi niño, corre,
Que viene el coco
Y nos está matando a todos
Poquito a poco!
De Málaga corriendo
Hasta Almería,
Los que asesinan
Desde los cañones,
Al cielo,
Los rojos,
a lo que primeramente
se nombró infierno,
y después España.
No, no fue el bubón
De la peste
Lo que mató,
Niños, mujeres
Y ancianos,
Fue un aire envenenado,
Que todavía sopla
Sobre España,
Haciendo de ventilador juntos
Franquistas,
Y gentes
Del Vaticano.
LA GRAN TORPEZA
El gran error,
La gran torpeza,
No se solucionó nada
Con el perdón,
A juristas, militares, curas
Y patriotas,
Que agazapados entre las matas
Como culebras venenosas,
Siguiendo inoculando
su veneno interesado
Para que el escalón
Entre ricos y necesitados,
Se hiciera,
Como se ha hecho,
Más alto.
Por clara diferencia
De respeto a la vida
Entre el republicano
Y el franquista beato,
Se debió darle destierro,
Tierra o agua de por medio,
Y no esperar
A que el fascismo mundial,
Nido de serpientes,
Juntaran todos
Sus venenos,
Y de una manera salvaje,
Acabaron con todos los sueños
Populares.
El gran error,
La gran torpeza,
Es que en España,
siga votando
el mundo del trabajo,
la elipsis,
del veneno
de las serpientes.
ONCE MESES
Cundo llega el verano,
El mes de julio,
Para muchos,
Entre los que me encuentro,
El mes de julio no existe,
Lo he borrado
Del calendario de mi vida,
En silencio,
Sin apología o el intento
De despertar
Un pueblo español
Que vive roncando,
Controlando su tráfico
Cuando se levanta,
Los curas
Y los franquistas,
Como si en el mes de julio,
No hubiera pasado nada.
Es verdad que los ríos,
cada vez más sucios
y pestilentes
Siguieron bajando,
Las víboras
Siguieron picando,
Pero sin julio,
Sin el clero y Franco,
Todo habría sido diferente,
Porque se inicio
Un camino de respeto
Al hombre,
Muy por encima
De cuando el mes de julio
Es un mes ensalzado,
Que he suprimido
en mi calendario.
LOS BAJARON SOBRE MULOS
No se supo,
Pasado el tiempo,
Nadie que dijera:
“Yo, yo fui quién dio
La orden”.
Nada de yeguas
Ni caballos;
Sobre mulas, mulos o burros,
Aquellos dos maquis,
Muertos a tiros
Y congelados,
Disparados
Mientras dormían,
Fueron al pueblo
Bajados.
Había miedo,
Mucho miedo,
No estaba todo
Tan controlado
Como presumían curas
Y fascistas,
Se hacían muy cortantes
Y buenas navajas
En Albacete,
Que iban a las fajas rojas,
Que, a modo de fajines,
Llevaban algunos mozos
Por el pueblo
Y por los campos.
Dos maquis de la zona,
Que antes estuvieron
En Francia,
Y fueron tratados allí
como perros
De los que no dejan
Ni que ladren
Porque, según,
Molestan.
Serían cosas de niño,
De joven que está empezando
A respirar por sí solo,
Pero nunca más he visto
Caras más tristes,
Ojos abiertos sin mirar nada,
Como la de aquellos mulos,
Que a sus grupas llevaban
Dos maquis de la zona,
Muertos a traición
Que los bajaron de la sierra.
Dicen que vino de fuera;
pero a los pocos años
Trabajo le dieron
A la excelentemente fabricada
Navaja albaceteña.
EL POZO SECO
Siempre,
Comentaban los más viejos,
Aquel pozo al pie de cerro
Había tenido
La mejor agua del pueblo.
A los pocos días
Del golpe de estado militar,
Amasado a tope con el Vaticano,
Contaban que se secó,
Nunca más volvió
A tener agua.
Todo, decían los ancianos
Del lugar,
Porque vivos echaron
En sus aguas a varios rojos,
Y según nos explicó
El cura sobre la sequía
Del pozo,
Que ni el agua,
Quería servir y darle bebida
A los rojos.
Salí aquella tarde
De la obligada y aburrida
Catequesis,
Y, a pesar de mi juventud,
Pensé que la incultura
Y la superstición,
Iban de la mano
En una España
Que involucionó
Por muchos años.
LA ROPA DE MI MADRE
Lejos de aquellas calcetas
Negras
Que no llegaban a cubrir
Las blancas rodillas
De las mujeres.
Lejos del pañuelo negro
Y el vestido negro,
Con un delantal gris
Como un uniforme
Que tanto alegraba
al clero franquista,
junto al velo en misa,
Como símbolo de algo
Llamado recato.
La ropa de mi madre,
De cualquier color
Menos negra,
De una España,
Que fueron sus mujeres,
Sus mozas,
Sus casadas
Como mi madre,
las que realmente
Arrancaron las hojas
Del calendario
De una España de negro,
De luto,
Porque los tiempos,
Hasta de color,
Habían cambiado.
LAS MANOS DE MI PADRE
Las manos de mi padre
palas de hornero
Que entra y sacan del horno
Un pan caliente
Y lo reparten.
Grandes para acoger
Esos sentimientos buenos
Que vuelan por las calles;
Los que desprecian y no quieren
antes del sentimiento,
los dineros.
Las manos de mi padre,
Siento que todavía huelen
A dulzura,
A caricia,
Por más que pasen los años,
Y las recuerdo
Con una tiza en la mano,
Una pizarra,
Y el dibujo
De una sociedad injusta,
Superviviente a una guerra
En la primera línea del frente,
Obligado,
Sin odio hacia nadie
Que fuera honrado.
Pero sobre todo,
Las manos de mi padre,
Me recuerdan el pan caliente.
DESPUÉS
Siempre suele haber
Un después,
Reflejo o espejo
De un antes,
Que no existe regla
Que diga
Que tienen que ser
Iguales.
El espejo en el que nos vimos
Después del golpe de estado
Militar vaticano,
Que por motivos
De tanta cara al sol,
Nos quedamos
Todos con los ojos cerrados,
Fue,
Ora vez
Deshilvanar con hilo
De rojo de sangre,
Una España,
Que no se acaba nunca
De coser,
Ni como país
Ni como patria,
Por fuera de la patria
Que llaman chica
Al lugar,
Donde por nacer,
Algunos se sienten
Beneficiados,
Diferentes.
Después del golpe de estado
Nació la España del estraperlo,
Del vencedor y el vencido,
Y una comunión de gente
Todos unidos
Por primera vez,
Pisando caminos raros,
Todos cuesta arriba,
Ninguno que se sepa,
Ni para los vencedores,
Que si no subían la cuesta,
Entraban como todos
En el país de los miedos
Y los temblores.
El después del pelotón
De fusilamiento,
El hecho de que no se escuchara
Ni el nombre de las balas,
En España,
Es una deuda que tenemos
Con nuestras mujeres,
Que hicieron la revolución,
Y la están haciendo,
Calladas.
INSUSTOS QUE HALAGAN
Notas que lo dicen con rabia:
Rojo, comunista, ateo,
Y te das cuenta
Que en vez de un insulto
Todo te sienta como un halago,
Por haber sido capaz
De diferenciar la mentira,
Con una verdad
Que tenemos delante de los ojos.
Franco mató,
Asesinó a gente empapada en
agua bendita,
Y nadie murió,
Ni muere,
Contento,
Aunque esté nadando
En ella.
Decídmelo otra vez,
Quiero que sea mi identidad
De poeta,
Que versea la verdad de la
Solidaridad,
Lejos de la mentira,
Regada con agua bendita,
Un gran negocio
Surgido de una gran engañifa.
MOROS
Desde abajo geográficamente,
Turbante colorido a la cabeza,
Sabiendo de agricultura,
De astronomía,
De medicina,
De algebra,
Con más ciencia
Y aseo personal
Que la superchería oriental,
De los invasores
Que vinieron de Roma,
Cruzaron el Estrecho,
Porque los llamaron
Sus hermanos en la fe,
Ante el ataque diario
De los cristianos.
Años después,
Muchos más que cien mil
Norteafricanos,
Como los trajeron de su mano
El clero y los militares
franquistas,
Ya no fue reconquista,
Ya no fue cruzada,
Ni lunada,
Ya fue hijos de dios luchando
Contra los comunistas ateos,
Quemadores de iglesias;
Gentes sin mandamientos,
Libres,
Con la libertad que da
El ser un hombre de paz.
Si donde hay un cacique,
A su lado
Siempre hay un religioso ladino
Marcando el mal camino,
Que se aleja
Del que nace bienaventurado,
Clero y franquismo
Amasado,
Decir que alejaron a España,
Por un camino equivocado,
Es definir de mala manera,
Lo que fue un holocausto
De cambiar vidas,
Por dinero.
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